Miércoles 20 de Enero de 1909

DEL GENERAL MANSILLA

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PÁGINAS BREVES

No es este asunto de mi competencia. ¿Por qué lo abordo entonces? Por la sencilla razón de que apenas voy a desflorarlo.

Agregaré que en los tiempos que alcanzamos, tanto y tanto y sobre tantas y tan diversas materias se escribe que no está demás que los relativamente desocupados, “ego sum”, les hagan de vez en cuando a los ocupados, competentes, algunas indicaciones.

Les diré a ustedes entonces que el pueblo suizo acaba de terminar la obra magna que emprendió hace quince años.

Ha unificado su legislación cívica que antes era un mosaico de lo más complicado.

La labor ha sido paciente, digna de un pueblo fanático, diré, por todo aquello que se refiere a los derechos del hombre, y el éxito completo.

En el “referéndum”, 264.914 ciudadanos votaron el proyecto de univocación y 101.762 contra.

Si no quieren ustedes informarse “in extenso” leyendo la obra del sabio publicista señor Lardy^[1], antiguo ministro suizo en París, ocurran a la Revue Politique et Parlementaire^[2], en la que un estudio del señor F. Le Henaff^[3] les dará una idea sucinta de lo que a fuerza de tenacidad ha conseguido el pueblo suizo, cuya base social es ya una complicación. Tres lenguas se hablan así en su parlamento.

Importantísimas son todas las modificaciones del nuevo código. Entre otras apuntaré la que, apartándose del principio francés sobre la “inmutabilidad de las convenciones matrimoniales”, establece reglas que hacen menos desagradables, en ciertos casos, dicho principio.

Como siempre, sale ganando la mujer pues que el código nuevo les da preciosas garantías contra los abusos de la administración del marido.

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Todo es enorme en los Estados Unidos del Norte.

Según el New York Times^[4], han votado en las últimas elecciones para presidente:

Por Taft^[5], 7.650.000.

Por Bryan*, 6.450.000.

En las elecciones de 1904, Bryan no obtuvo tantos votos como ahora. Así como Taft ha obtenido más que Roosevelt^[6] entonces.

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El señor Haldane^[7], ministro de la guerra en Inglaterra, ha dicho las otras noches, hablando ante numeroso público:

El pueblo debe organizar su defensa territorial voluntariamente. Yo espero que algún día hemos de concluir con estos armamentos; pero mientras las naciones no se ponen todas de acuerdo ninguna ha de hacerlo primero.

La historia enseña que cuando los pueblos han olvidado su obligación de defender el suelo nacional, Némesis los ha castigado. Corresponde pues, a los ciudadanos de este país, estar preparados para repeler toda agresión, no para agresiones por tierra o por mar. Pero nada que se parezca a la idea de un servicio obligatorio para defender la patria, quiero para el inglés.

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Acentos de España son estos que conviene escuchar teniendo como tenemos sangre española, que no es mala.

El meeting de propaganda liberal que ayer se ha celebrado en Vigo necesita, por su importancia, de apostillas y explicaciones que realcen, ante el resto de la nación, la trascendencia dimanada de este acto, inolvidable para cuantos miran de frente al porvenir y sienten el anhelo de un resurgimiento político, bienhechor a los hasta hoy tan desamparados intereses morales y materiales de la culta ciudad elegida por la conjunción de las izquierdas como primera de Galicia en que se escuche la común predicación de los aliados emisarios de la libertad, de la democracia y de la república.

El orador termina así:

Para concluir. Un rasgo que puede ser ejemplo y expresión de los batidos generales de la opinión pública cuando el ilustre ex ministro demócrata Don Amalio Jimeno^[8] lamentaba ayer que los doscientos millones de pesetas destinados a la construcción de unos cuantos buques, no se empleasen en atender a la enseñanza, este pueblo de marineros, este pueblo que a diario presencia en su bahía incomparable el despliegue suntuoso de extranjeras escuadras, este pueblo que, como ninguno, conoce las necesidades y servicios del mar, rompió en estruendoso aplauso al oír que más nos debieran de importar las atenciones para educarnos, que las de ridículas y, probablemente, inservibles flotas.

El aplauso de Vigo a estas palabras es el eco del que, oyéndolas, hubiera otorgado toda España. Y pase que se afirme que tierra adentro no se entiende lo que marítimamente nos conviene; pero conste que a la orilla del mar, en esta avanzada de la Europa sobre el Océano, se piensa, y valga la imitación de una famosa frase que dice: “Más vale enseñanza sin barcos, que barcos sin enseñanza”.

Convenido.

Pero si bueno es un pan con un pedazo, intentemos ahí de resolver inteligentemente el problema paralelo. Es decir, enseñemos y embarquemos o, más claro, preparemos marinos y embarcaciones por las dudas, ¿de quién?

Ya lo he dicho, de nadie, de X. X.

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Como ustedes son muchos y yo soy uno solo, es natural que ustedes sepan muchísimo más que yo, aunque lo que sepan, si lo saben, no tenga mayor importancia como en el caso presente.

Yo creía a fuerza de haberlo oído o leído, que los sillones de la Academia eran cuarenta.

Ahora resulta poco más o menos que son, como la Puerta del Sol en Madrid, un modo de hablar de Victor Hugo, de Lamartine, de Musset^[9], de Pasteur^[10], de Thiers^[11], Guizot^[12], de Mignet^[13], de Villemain^[14] y de Montalambert^[15].

He ahí antepasados de los que tiene uno el derecho de estar orgulloso. Y si son solo nueve es a causa de las hermosas tapicerías de los Gobelinos que cubren una parte de las paredes de la sala.

“Lo que en vano se buscaría, allá como acá, son los cuarenta sillones, de que todo el mundo habla, y que nadie ha visto, por la buena razón que ¡¡no existen!!

Cuando he estado en la Academia ha sido en días de recepción. Está siempre de bote en bote, y no hay examen posible de ciertas interioridades.

El día 12, inaugurando la sesión anual de la “Academia de Ciencias morales y políticas”, dijo con suma gracia el señor de Foville^[16]:

“En la sala que nos es común con la Academia Francesa los bustos que nos miran son los de… Es en sillas verdes en las que se sientan allá arriba, delante de mesas verdes; todo es verde en nuestra casa, muebles y uniformes. Solo nosotros no somos muy verdes. La juventud, la misma media juventud, son cosas raras en las Academias, lo cual es una seria desgracia, debemos reconocerlo”, concluye el señor Foville, echando de menos las “irradiaciones crepusculares”.

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Un libro argentino con curvas ideales y densidad lingüística, editado en España, en Madrid, por la casa Victoriano Suárez, es una novedad.

Y más que una novedad, es una rareza.

¿O no lo es que siendo su autor un argentino esté escrito en español puro, castizo, de estilo terso, en una palabra, académico, aunque un tanto arcaico?

Pero tengo una queja contra él, queja amable por supuesto, y explicable desde luego, me parece, en virtud de lo que íntimamente entraña esto que ha recordado el otro día J. P. Morgan^[17] de Chicago:

“Mi padre me decía hace algunos años que todo hombre que desespera de su país debe fatalmente sucumbir”.

¿Por qué, pues, si el notable autor argentino que creyendo, como cree, en el porvenir de su país, así tan brillantemente se exhibe de estos lados de los mares; ¿por qué, pues, lo repito, en vez de ocuparse en cosas históricas de España, no ha elegido más bien un asunto criollo, puramente americano, de la época colonial o de los muchos otros que han tenido por teatro su tierra nativa?

Hay tantos, como por ejemplo la muerte tan dramática de Ramírez, el formidable entrerriano.

O el pavoroso trágico fin de Urquiza, fulminado en brazos de su mujer y de sus hijos; todos ellos a cual más interesante, pudiendo decirles a los asesinos que no intimidan al caudillo, era un león de bravura: “¡tu quoque Bruto!”

Hay en esto, sospecho, un lujo de suficiencia erudita, como si hubiera pensado: voy a hacerles ver a los escritores españoles de alto coturno que sin jactancia puedo exclamar: “¡Anch’io sono pittore^[18]!”

Tendríamos así un libro estimulante para la juventud argentina, único en su género: narración y novela, algo de místico y de etéreo en algunos pasajes, gráfico en otros, con colorido fortísimo entre sombras admirables perfiladas como una tela entre sombras claro oscuras a la manera de Rembrandt.

He leído este grueso volumen con positiva y paciente atención, estudiándolo, y aprendiendo más lengua castellana de la que sé, que si no es mucho alguna es, y por más que me he empeñado en hallarle resquicios para introducir en ellos el punzón de Aristarco, lo confieso, nada, absolutamente nada he hallado en la forma ni en el modo ni en el método. Rico esmalte es todo.

Siento sí tener que señalar una cierta escena de color algo realista, que no me permite recomendar su lectura a las damiselas pudorosas, cuyo dictamen contribuye no poco a que el escritor sea laureado universalmente.

Me estoy refiriendo a las primeras revelaciones epilépticas de don Ramiro al trepar los peldaños del campanario con la campanilla.

No es este libro de fecundísimo argumento en toda su estructura de los que se condensan como el argumento de una pieza teatral en unas cuantas carillas.

Tan es así que el mismo autor ha tenido que concluir su hermosa narración con un Epílogo, en el que filosofando sobre lo que comienza en España y concluye en el Perú, afirma su fe cristiana después de haber pintado con mano maestra tipos de los tiempos de Felipe II y de María Tudor.

Fiel a mi propósito al escribir estas “páginas breves”, voy a rematar lo que ya terminaré diciéndole al lector argentino: lean la “Gloria de Don Ramiro^[19]”, y si alguno, hallare que no soy imparcial en mi juicio elogioso, le diré: ensaye usted un capítulo, qué digo, un párrafo y después me dirá si es fácil hablar de aqueste modo:

“Las angustias de dinero no tardaron en sobrevenir; pero el hidalgo, cuya altivez no aceptaba las humillaciones de la economía, fue empeñando uno a uno sus bienes a los genoveses. Si la premura era grande, hacía descolgar un tapiz, negociar una joya o pagar ciertos gastos con las piezas de su innumerable vajilla, cuyos platos, fundidos en las minas de América, hacían fácilmente las veces de monedas enormes. Él era, sin embargo, harto sobrio.

Un caldo de torrezno, que se servía en una sopera con candado para defenderlo de la voracidad de los pajes, un huevo y algún hojaldre relleno de picadillo con pebre, bastaban a cualquiera de sus colaciones.

Algunos viernes, como un acto ritual, bebía una taza de vino y probaba algunos bocados de cerdo”.

Cincelados así, hay muchos en la “Gloria de Don Ramiro”, que Rodríguez Larreta^[20] firma sencillamente Larreta, y hemos de ver armonía en los juicios españoles y argentinos que pregonen su talento.

Lo felicito y le agradezco su precioso envío.

Termino.

Los americanos debemos reflejar el Nuevo Mundo.

Los de este lado el viejo.

Lo que no quiere decir que no admitamos las excepciones con las reservas apuntadas al principio.

Sería inculparle a Prescott^[21] (y a Larreta una proyección), por haber escrito lo mejor que se conoce sobre “Fernando e Isabel”, una revelación para los mismos españoles, como lo ha sido su “Conquista de Méjico” para los mejicanos, como lo será, no lo dudo, para los argentinos, que tanto de España sepa uno de nosotros.

Cinco años dice Larreta que ha empleado en rematar su labor arqueológica de benedictino, y he ahí otro buen ejemplo que el eximio escritor les da a los que no quieren persuadirse de que el talento sin paciencia resulta generalmente poco fructífero.

Paciencia y mucha ha necesitado, en efecto, Larreta para llegar casi al concluir diciendo con bella proporción literaria:

“Sentóse sobre un peñasco.

El río se deslizaba a una hondura terrible entre rocas herrumbradas y fieras. Parecióle un río de culpas y expiaciones, como los que forja la imaginación al pensar en los infiernos. Diríase que dolorosos espectros pasaban en procesión, allí abajo, rozando las ondas con sus velos oscuros.

Entre tanto el caserío tomaba, con la hora, desolada blancura de huesos en el yermo, y toda la ciudad, mirada a distancia, a través de la vibradora penumbra, parecía una ciudad de otro mundo, una ciudad fuera de la vida y del tiempo, mística y anhelosa como los Salmos”.

¡Qué primorosamente dicho está todo esto; y qué lástima será que Larreta no le imponga a su bello talento nuevas contribuciones!

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No soy yo el que lo dice sino un hombre de gobierno inglés hablando del deber de que la nación esté siempre preparada para lo inesperado: “En otros tiempos las palabras precedían los hechos; ahora son los hechos los que nos sorprenden viniendo después las palabras”.

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En general los hombres son como las cifras, que tienen un valor absoluto y un valor relativo.

Pero algunos son eternamente cero, que por sí mismo no representa ningún valor, destinado a reemplazar, y nada más, los diversos órdenes que pueden faltar en un número.

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Una triple campaña puede llamarse la que se viene iniciando de algún tiempo acá.

El alcohol y el corsé, sostienen unos, es la causa principal de la despoblación en Francia.

Otros dicen: convenido. Pero hay algo peor quizá: “los besos”.

La boca es, pues, el más temible de los vehículos.

Hay que besarse lo menos posible, entre personas grandes, y hay que evitar en cuanto se pueda el besucar los niños porque estos inocentes son más susceptibles del contagio.

Y no hay que alucinarse, caras muy bellas, bocas irresistibles, suelen ser verdaderos focos de infección microbiana.

Con que así vayan ustedes echando sus cuentas, los jóvenes. Y digo como Voltaire sobre el café: “si lo es, debe ser un veneno muy lento porque hace ochenta años que lo tomo y aquí estoy sano y bueno”.

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Chantecler, la última pieza de Rostand^[22], el afortunado autor de “Cyrano de Bergerac”, será puesta en escena en marzo^[23].

Acaba de serles leída a los actores del teatro Saint Martin, que es donde se representará.

Contiene esta curiosa comedia: cien caracteres todos ellos representando todos los personajes animales.

Será, como se ve, única en su género, una especie de “Los animales parlantes”, de Casti^[24], que es, quizá, el que la ha sugerido.

La pieza es cómica y sentimental.

Coquelin^[25], el que ustedes conocen, hará de gallo. Pretende este que Chantecler es superior a Cyrano. No lo creo. Pero tendrá, estoy seguro, un gran éxito, como toda novedad.

“Cocorocó enamorado” lo es, en efecto. Y originalísima.

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El doctor Deutscher ha sido electo presidente de la Confederación Suiza^[26] por “tercera vez” y el señor Comtesse vicepresidente.

Tiene el doctor Deucher una bonita edad. Nació en 1831.

Tres veces al frente de un país como Suiza, un lince de fiscalización, eso se llama tener crédito político.

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