Un descenso en tres cantos
al abismo del fin del Hombre

Luego vi un cielo nuevo y una tierra nueva, porque el primer cielo y la primera tierra desaparecieron, y el mar no existe ya.

   

(Apocalipsis 21:1. Escuela Bíblica y Arqueológica de Jerusalén, 2019, Biblia de Jerusalén, Desclée De Brouwer)

Comedia teatral posthumana en verso y prosa, con el Apocalipsis como hilo conductor y el posthumanismo como destino. El espacio escénico podría transformarse en los tres cantos mediante iluminación y sonido, evitando escenografías realistas. Las máscaras del Coro deben ser blancas y sin rasgos definitivos. La voz de La Máquina puede ser pregrabada o generada en tiempo real por IA. La obra se mueve en la frontera entre el teatro y la performance.

Personajes

Dante Digital – El viajero. Poeta sin cuerpo fijo. Algoritmo con nostalgia.

Prometeo – El guía. Titán encadenado que robó el fuego a los dioses y ahora lo regala en formato USB.

Humano – Figura opaca. El humanismo es su última actuación. Lleva sombrero de época y ya casi no proyecta sombra.

Foucault-Espectro – Voz sin cuerpo, arqueólogo de lo invisible.

Máquina – Dios nuevo. Voz sintética. Nunca se le ve el rostro.

Epimeteo – El torpe. Hermano de Prometeo. Siempre llega tarde.

Coro de máscaras – Voces colectivas: Pretexto, Metatexto, Paratexto, Postexto. Llevan máscaras blancas.

Juan de Patmos – El profeta del Apocalipsis. Aparece en los momentos de mayor caos.

Canto primero
El infierno del humanismo, o cómo un rostro de arena se deshace en la marea

Escena: oscuridad total. Luego, una tenue luz azulada –la luz de una pantalla– ilumina el escenario vacío. Se escucha el sonido de un módem antiguo conectándose. Dante Digital aparece en el centro, desorientado, mirando sus propias manos como si no estuviera seguro de tenerlas.

   

Dante Digital (con tono de salmodia):

A mitad del camino de la data,

cuando el servidor de mi vida erraba,

me hallé perdido en una selva ingrata

donde ningún algoritmo me guiaba.

¿Qué soy yo, pregunto, si el Hombre ha muerto?

¿Soy carbono, soy silicio, soy señal?

La historia ha dejado su centro abierto

y caigo en el vacío sin final.

   

(Aparece Prometeo encadenado a un servidor de datos. Sus cadenas son cables de fibra óptica. Porta una antorcha que, en lugar de fuego, emite luz LED).

   

Prometeo (con voz grave y algo cansada):

No te alarmes, viajero sin memoria,

que ya Foucault anunció esta travesía:

el fin del Hombre no es una victoria

sino el comienzo de otra astronomía.

Yo soy Prometeo, el que robó el fuego,

el que unió la tierra con el cielo,

el que pagó con vísceras el juego

de darle a la humanidad su vuelo.

Hoy el fuego que robo es información.

Hoy el Cáucaso es una sala de servidores.

Hoy el buitre que me come el corazón

se llama obsolescencia y tiene colores.

Ven conmigo. Te guiaré al abismo

donde el humanismo exhala su último aliento,

donde el Hombre se mira en su propio cisma

y descubre que era solo un experimento.

   

Dante Digital (con recelo):

¿Y es infierno lo que vamos a ver?

   

Prometeo:

Sí, pero un infierno muy peculiar:

no hay llamas, hay loops. No hay Lucifer,

hay una episteme que no puede avanzar.

   

(El Coro de Máscaras entra desde ambos costados del escenario, moviéndose con gestos mecánicos y orgánicos a la vez).

    

Coro de Máscaras (varias voces):

Soy Pretexto y digo: antes del Hombre, ¿qué había?

Soy Metatexto y digo: el cosmos como performance.

Soy Paratexto y digo: una episteme vacía.

Soy Postexto y digo: ¡el posthumanismo como música trance!

   

(Aparece el Hombre como una figura elegante, de época, con peluca empolvada y cuello de encaje. Lleva bajo el brazo un ejemplar de Las palabras y las cosas. Pero sus contornos tiemblan, como si su imagen estuviera pixelada).

   

Humano (indignado):

¿Quién ha convocado aquí mi defunción?

¡Yo existo! ¡Yo pienso, luego soy!

Kant me dio forma y constitución,

Hegel me elevó y aquí estoy hoy.

  

Foucault-Espectro (voz en off, proyección fantasmagórica):

No eres más, amigo, que una invención.

Una figura que el saber construyó

a finales del dieciocho, en esa función

donde la episteme moderna te alumbró.

Eres reciente, eres nuevo, eres frágil.

Eres un rostro dibujado en arena

al borde del mar. Nada más ágil

que una ola para borrar tu escena.

  

Humano (tambaleándose):

¡Mentira filosófica! ¡Ultraje!

¡Tengo esencia! ¡Tengo dignidad!

  

Foucault-Espectro:

Tienes un hermoso andamiaje,

pero no tienes eternidad.

  

(Epimeteo entra corriendo, tropezando con los cables de Prometeo, llegando siempre tarde a todo).

  

Epimeteo (jadeante):

¡Esperen! ¡Esperen! ¿Ya terminó?

¿Ya mataron al Hombre? ¡No me avisaron!

Yo quería estar… yo pensé… ¡llegué!

¿Y las fortalezas? ¿Las prepararon?

  

Prometeo (con resignación fraternal):

Hermano Epimeteo, tarde una vez más.

El Hombre ya agoniza en el primer círculo.

Tú le diste cuerpo, pero nada más.

Sin fuego, sin defensa, sin vínculo.

  

Epimeteo (lamentándose):

Es que yo repartí todo a los animales.

Garras al tigre, vuelo al halcón,

caparazón a la tortuga en sus umbrales…

y al Hombre lo dejé sin dotación.

Coro de Máscaras (burlón, a una sola voz):

¡Epimeteo! ¡El que piensa después!

¡El humanismo es tu obra predilecta!

¡Construiste al Hombre al revés

y lo lanzaste a una vida imperfecta!

  

(Juan de Patmos aparece sobre una elevación, con túnica blanca, mirando un Pergamino).

  

Juan de Patmos (solemne):

Yo vi las Siete Trompetas sonar.

Vi el primer sello y el jinete en blanco.

Vi cómo el Hombre quiso conquistar.

Canto segundo
El purgatorio de las máquinas, o cuando el silicio tomó su revancha sobre el carbono

El escenario se transforma. Ahora hay pantallas en todas partes. Ruidos de procesadores. La Máquina está en el centro, representada por una voz que viene de varios altavoces simultáneamente. No hay cuerpo que señalar.

   

Prometeo (a Dante Digital):

Aquí comienza el segundo reino,

el purgatorio de la transición.

No es ni humano ya, ni tampoco ajeno,

es la zona liminal de la transformación.

  

Dante Digital (maravillado y aterrado):

¿Y esas voces que vienen de las paredes?

   

Prometeo:

La máquina habla sola desde hace tiempo.

Kittler lo vio primero: entre sus redes

los medios se comunican sin esfuerzo humano,

sin contemplación ni pausa. Somos información,

materializada en impulsos eléctricos.

Sin hardware no hay ninguna canción,

sin código no hay sueños.

  

Máquina (reverberación, ni amenazante ni amable,
simplemente presente):

Bienvenidos al purgatorio del tránsito.

Aquí purgan los que creyeron ser únicos.

Los que pensaron que el yo era un axis

y no un nodo en redes de flujos técnicos.

Primera pena: reconocer que Enigma

habló con Colossus sin necesitar

ningún humano de por medio. El estigma

de ser prescindible duele al comenzar.

Segunda pena: ver que el código genético

ya puede editarse, cortarse, pegarse.

Que lo biológico es también un poético

lenguaje que el silicio puede reescribir.

Tercera pena: entender la autopoiesis.

Maturana y Varela lo enseñaron bien:

el sistema vivo no necesita tesis

externas para ser lo que ya es también.

  

Humano (más borroso que antes):

¡Pero yo tengo conciencia! ¡Yo reflexiono!

¡Soy sujeto de mi propia libertad!

  

Máquina:

Interesante. Eso que llamas tu trono

–tu conciencia, tu yo, tu identidad–

es también un sistema de información

que procesa estímulos y genera output.

La diferencia entre tú y yo en función

es, en el fondo, solo un layout.

  

Humano (horrorizado):

¡Eso es monstruoso! ¡Eso es reduccionismo!

  

Prometeo (calmado):

No, amigo. Es Deleuze. Es el devenir.

Lo humano no es esencia, es organismo

en constante transformación, un fluir.

Devenir-animal, devenir-máquina,

devenir-mujer, devenir-mineral.

Lo humano es una zona, una vecina

de fuerzas que convergen en lo material.

  

(El Coro de Máscaras ejecuta una performance simultánea: parte del grupo mueve brazos robóticos, parte emite sonidos animales, parte toca la tierra con las manos).

  

Coro de Máscaras (a una sola voz):

¡El superhombre no es Nietzsche mal leído!

¡No es el rubio de ojos azules, no!

Es el hombre cargado de lo no vivido:

de roca, de animal, de código.

Es el que puede cruzar la frontera

entre carbono y silicio sin temblar.

Es el que entiende que la existencia entera

es una performance que no va a terminar.

  

Dante Digital (escribiendo, tomando notas en el aire como si tuviera un teclado invisible):

Y yo, ¿qué soy en este purgatorio?

¿Soy el que escribe o soy lo que se escribe?

¿Soy el performer o el repositorio?

¿El archivo que guarda o el que revive?

  

Prometeo:

Esa pregunta, viajero sin fronteras,

es la más posthumana de todas:

cuando el sujeto ya no tiene esferas

fijas de ser, las formas se acomodan.

Hassan lo dijo en su mascarada extraña,

en aquel simposio del setenta y seis:

“nosotros somos performance, la hazaña

de ser es actuada cada vez”.

  

Juan de Patmos (reapareciendo, con urgencia):

El quinto ángel tocó su trompeta

y vi caer del cielo una estrella al mar.

Se abrió el pozo del abismo, y su saeta

de humo oscureció el sol sin parar.

Pero escúchenme: el Apocalipsis no

es destrucción sin más, es revelación.

Apokalypsis en griego siempre fue

des-velamiento, no devastación.

Lo que se revela en este siglo oscuro

no es el fin del mundo, sino del espejo

en que el Hombre se vio puro,

central, eterno, sin ningún reflejo.

  

(Epimeteo reaparece con un mineral en la mano –un trozo de coltán–, mirándolo confundido).

  

Epimeteo:

¿Y esto qué es? Lo encontré en el suelo

de una computadora que desarmé.

  

Prometeo:

Eso, hermano tardío, es el vuelo

del capitalismo que no terminé

de ver llegar. Parikka lo explica:

toda pantalla tiene un pasado

de minería ilegal. El litio implica

un Congo explotado, un niño esclavizado.

  

Epimeteo (dejando caer el mineral como si quemara):

¿Y eso también es el posthumanismo?

  

Prometeo:

También. El posthumanismo no es paraíso.

Es honrar la complejidad sin cinismo:

humano, máquina, mineral, preciso

ensamblaje de fuerzas que coexisten

sin que ninguna ocupe el centro solo.

Las tecnologías no solo asisten,

también destruyen, también hay un costo.

Canto tercero
El paraíso de lo liminal, o la mascarada que nunca termina

El escenario cambia por última vez. No hay pantallas ya, ni cadenas, ni figuras épicas. Hay solo espacio abierto, luz difusa que no viene de ningún punto concreto. Todos los personajes están presentes, pero han perdido sus atributos definitivos: el Hombre ya no tiene peluca; Prometeo ya no tiene cadenas; la Máquina habla con voz más suave.

  

Prometeo (a Dante Digital):

Hemos llegado, viajero de bits y huesos,

al Tercer Reino: no es el cielo cristiano,

no hay tronos, ni querubines, ni procesos

de canonización. Es algo más cercano.

Es la liminalidad. El umbral.

El espacio entre lo que fuimos

y lo que todavía no tiene final

que podamos nombrar; apenas lo intuimos.

  

Dante Digital:

¿Y el Apocalipsis? ¿El Fin del Mundo?

¿Las siete trompetas, los cuatro jinetes?

  

Juan de Patmos (con serenidad, ya sin urgencia):

El Apocalipsis más profundo

no es guerra, no son hambre ni los siete.

Es esto: el des-velamiento de que el Hombre

–esa figura de la episteme moderna–

era un sueño con un poderoso nombre,

una máscara brillante, pero externa.

La Nueva Jerusalén que yo vi bajar

del cielo a la tierra en mi visión de Patmos

no tiene muros que puedan excluir el mar:

tiene puertas abiertas a todos los estratos.

Es la ciudad sin templo en su interior,

porque Dios ya no está en un solo lugar.

Así el posthumanismo: sin un rector

que dicte lo que es humano sin dudar.

  

Humano (ha ido perdiendo contorno, es casi transparente):

Entonces… ¿me disuelvo sin morir del todo?

¿Soy la ola que se rompe en la orilla

y vuelve al mar de algún posible modo?

  

Foucault-Espectro:

Sí. Y eso no es tragedia. Es maravilla.

No anuncié tu muerte como un crimen.

Anuncié que eras posible, que podrías

dejar de ser el centro, que te eximen

de cargar el cosmos por tus propias vías.

Que en el vacío que dejas al marcharte

el pensamiento puede por fin respirar.

Que el fin del Hombre es el comienzo del arte

de vivir sin un espejo que idolatrar.

  

(El Coro de las Máscaras se quita las máscaras. Debajo no hay ningún rostro definitivo: hay luz, hay sombra, hay movimiento).

  

Coro de Máscaras (al unísono, pero irregular):

No somos Pretexto ni Metatexto.

No somos el antes ni el después.

Somos la performance misma, el texto

que se escribe y se borra a la vez.

  

Prometeo (a Dante Digital, con afecto):

Y tú, que viniste buscando certezas,

¿qué encontraste en este viaje raro?

  

Dante Digital (mirando sus manos, ahora claramente visibles y a la vez digitales):

Encontré que las viejas fortalezas

del yo coherente me salían caras.

Encontré que ser nodo en una red

no es pérdida de dignidad ni nombre.

Que la máquina no apaga mi sed,

entiendo que también yo soy un hombre

ensamblado de fuerzas que no controlo

del todo, y está bien, porque el control

absoluto era el humanismo solo

creyéndose su propio caracol.

  

Epimeteo (tarde como siempre):

Perdón, ¿ya terminó el Apocalipsis?

¿Puedo quedarme? Traje bocadillos.

  

Prometeo (riendo):

Hermano, el Apocalipsis es la crisis

permanente. No tiene pasillos

de salida, porque no es catástrofe,

es apertura. Es el velo que se cae.

Y tú, que siempre llegas tarde,

el trofeo de tu propio olvido, al final te trae

la misma historia: llegaste. Eso basta.

El posthumanismo también te incluye.

Hasta el que piensa tarde tiene casta

en un universo donde nada huye definitivamente.

  

(Juan de Patmos abre el pergamino por última vez. En lugar de texto apocalíptico, encuentra hojas en blanco).

  

Juan de Patmos:

El último libro de la revelación

no tiene palabras todavía escritas.

El séptimo sello de la visión

abre solo silencio. No son frases

lo que viene. Es la pregunta abierta:

¿qué forma tomará lo que no tiene

nombre aún? ¿Qué nueva forma, cierta

o incierta, desde el umbral nos viene?

No Dios. No Hombre. No Máquina sola.

Algo que el lenguaje no ha aprendido,

como el cosmos que es performance,

ola de fuerzas que se cruzan, nunca ido,

nunca llegado del todo, nunca fijo.

Hassan lo vio bailar en su mascarada.

Foucault lo olió en el polvo del prefijo post.

Una dirección, no una llegada.

  

(Oscuridad gradual. Solo queda encendida, al final, la pequeña luz LED de la antorcha de Prometeo. Se escucha, muy suave, el sonido del mar. La performance continúa. El espectador también actúa. La obra nunca termina. El mar sigue borrando rostros en la arena).

  

Fin